JACULATOIRE

Tout là-août

2009-07-16T17:36:00.000+02:00

exil d'émerveillements...

Tout là août...
envoyé par NinaLouve. - Découvrez plus de vidéos créatives.

Final Cut, for male mirmade

2009-07-05T11:03:00.001+02:00

Final Cut for Fish
envoyé par NinaLouve. - Découvrez des webcam de personnalités du monde entier.

NouVeaux Délits

2009-07-02T14:31:00.000+02:00

NOUVEAUX DÉLITS
Revue de poésie vive et dérivés
Numéro 33

Dites 33, dit le docteur. Et pourquoi donc ? Le fait de prononcer des "t" et des "r" renseigne sur l'état de notre gorge. La poésie a-t-elle parfois mal à la gorge ? Le poète certainement, à déclamer dans les déserts ou à tenter, pauvre fou, de couvrir le vacarme permanent du monde. Mais si la voix s’épuise, la poésie est son miel, un miel intarissable. La poésie survivra à l’homme. Elle était là bien avant lui.
La poésie ne craint pas le silence. Parfois même elle le préfère. CG

Au fond, la poésie est une sorte de magie opérative. Ce n'est pas une science, mais un art, un faire initiatique, un pouvoir d'autotransformation sans que l'on puisse en identifier la source. Le poète n'en est pas le maître ou le démiurge. Il n'est que l'instrument ou le porte-parole du silence qui le hante. Il est habité par ce qui le traverse et le dépasse. Le poète, disait Jean Carteret, est l'homme le plus troué du monde.
Michel Camus
in Transpoétique. La main cachée entre poésie et science

AU SOMMAIRE

Délit de sauvegarde : Rita Mestokosho (Ekuanitshit, Québec), poétesse Innue, sa voix, son combat pour la protection du territoire et de la culture Innus.

Délit de poésie : Ile Eniger (Alpes Maritimes), Saint-John Kauss (Québec)

Délit récidiviste : Cathy Garcia (Lot) présente Trans(e)création, nouveau recueil à paraître aux ed. Dlc

Délit d’éducation : Jean-Marc Couvé (Seine Maritime), livre le Journal d’un stit.

Délits d’(in)citations, tout petits cristaux scintillants dans l’obscurité.
En fin de revue, un bulletin de complicité ne demande qu’à s’envoler.

Illustrateur invité :
Valéry Jamin (Lot)
valery.jamin@wanadoo.fr

Né le 4 avril 1970 « Plasticien sans matières plastiques, sculpteur sans statues et artiste sans formation -et sans statut-, j'aime travailler les matériaux naturels et vivants, terre, pierre, bois, et les mots des humains. Pour composer les illustrations de ce numéro 33, je me suis assis au bord de la Dordogne à côté de laquelle j'habite et j'ai utilisé des galets, coquillages et végétaux se trouvant à portée de ma main. »

Pour nous qui vivons de plus en plus entourés de masques et de schémas intellectuels, et qui étouffons dans la prison qu’ils élèvent autour de nous, le regard du poète est le bélier qui renverse ces murs et nous rend, ne serait-ce qu’un instant, le réel ; et avec le réel, une chance de vie.

Philippe Jaccottet

Nouveaux Délits - Juillet 2009 - ISSN : 1761-6530 - Dépôt légal : à parution - Auto-impression sur papier recyclé- Autodiffusion Coupable responsable : Cathy Garcia - Létou - 46330 St Cirq-Lapopie Illustrateur : Valéry Jamin – Correcteur : Michel Host
http://larevuenouveauxdelits.hautetfort.com

effluves de Cuba

2009-07-01T10:45:00.009+02:00

Sÿrenn par l'Arteur

Avec toi l'Arteur,
les lampes de poches deviennent des planètes
Des astres où se regarder naître et mourir à contre-jour !

Tu es l’exception à ma règle de non-Amour
À mon amer-désAmouré

Huiles sur papier pâle
Cendres sur craft
Fusain de promesses parfaites et légales

Muse d’un tel Art
Muse d’autel et d’alcôves océanes
Muse d’escalier de bois craqué sous les prières
Muse miroir sur draps métal froissés
Je suis couchée debout assise saisie fière adroite !
À faire forger des terres d’idées

Cuba l’Allemagne et le Japon attendent
REViens ! Prends tes folles couleurs
Partons tous deux, les mains creusées de rides
Le cœur saignant d’audace
La bouche cayene poivrée sucrée dessalée

Un siège est libre pour chaque envol

Comme un enfant santé
je carbure à l’émerveillement

Regarde ! ôooOh! Un palace de pauvres
Un jardin de chroniques sur papier
Un jusant, une fontaine, un parc
Un bar plein de rires à boire
Un poète et un révolutionnaire
Un puits à souhaits, des livres laissés sur place
Une boutique, un étal, un kiosque abandonné…

Les lieux que nous visitons sont toujours remplis
De musiques ou de chansons
et même le silence en a à dire

Notre ville, nos pays !
Nos oasis, déserts, falaises
des grottes et des ruelles ...
Nos terriers, plages, barques, souliers
Nos détours de têtes
SONT
Comme un Aéroport de retours simples
Et d’allers pas compliqués

Sous tes clics sans flash
De chaque regard ciblé sur ma peau
Par tes clichés fauves sur pellicule ambrée
Tu inventes et m’offre et capte
Des moments purs, des paroles fortes
et d’adorables silences
Mes lèvres mangent ta lumière
Mes narines t’inventent une odeur de pluie

Je ne suis pas dans le secret de Dieu
Vieil Amor Vrai
Mais je sens que je respire
Dans tous ses hasards planifiés
Dans chaque destin net et précis

Parfois… tu vois,
les oiseaux meurent attirés par leur propre reflet.
Nous, nous…
Mon frère
Mon ami
Maître et élève
Mâle complice
Mon tendre cher
Nous !
Naissons attirés par la lumière de nos regards
et survivons sous la clarté
De nos paroles universelles
Prononcées la nuit, le jour, le matin
entre chien et loup
quand vient le large et le cyan...

Et puis, si les oiseaux se tuent par amour et envie
Nous, dé-Cagés envoûtés libres
Chacun de nos essors nous portent nous soulèvent
Et retiennent de tous ces vents contraires
Un miracle, une grâce qui ne s’essouffle pas.

Avec toi les lampes de poches deviennent des planètes
Des astres où se regarder vivre et sourire à contre-jour !

Bien sûr, je sais…
Pardon…
ce n’est pas ton corps que j’embrasse
que je baise et embrase
qui me mouille et m’assoiffe
que j’étreins mange savoure !
Mais ton âme ouverte
est la plus tendre caresse qu’on m’ait offerte

Cuba, fin 2007
dédié à l’Arteur, complice précieux

Sept à table

2009-06-24T09:32:00.002+02:00

"Songe de louve" par Sylvain Gougeon, pastel sec sur papier

Elles étaient sept à table. C’était l’automne et la pluie battait la cadence sur le toit de tôle. Tôle grise et rousse, bosselée, cornée comme un livre refermé sur le liseur. Dehors, concert rural de grillons mâles, en fa majeur ! Opus étrange de brume mouillée. Éclairs en vue.

Orchestre discordant, dissonant. Chœur affolé, criard, plaintif, discontinu. Signé et mis en scène par les geais bleus face aux félins rôdeurs sous les cèdres. Insectes mourants dans la lumière d’une lampe à l’huile. Moustiques, cigales, énormes frelons. Douleur. Piqûre qui perdure.

Tonnerre qui jase. Tonnerre qui, brute, interrompt la science du silence.

Même les animaux iraient se cacher.... ..

Même le souper de fête se débaptiserait de son titre d’amuseur.

Sept femmes, assises debout dansant faisant ces grands gestes de joie. Armées de fourchettes, dégorgées des devoirs, bien, à l’abri de ce déluge automnal.

À chaque bourrasque, un très vieux chêne racoleur frôlait comme intrus la vitre du salon. Ça les amusait d’imaginer qu’un revenant les espionnait pendant qu’elles découpaient l’animal dans l’assiette. La nuit s’en venait leur dire des secrets catastrophe. L’indicible parlerait. Mais ça, elles ne le savaient pas. Ni déjà ni encore…

Sept belles assises jouant à trinquer. Brindar ! Şerefe! AUF Ihre Gesundheit!!

Pourtant, je vous assure, il n’y avait pas plus vrai que leurs sourires.

Qui est le monstre ? L’oubli ou le si lent souvenir…

Un simple rendez-vous gastronomique affectueux, où délices de dire s’emmêlent avec les sucs salés des viandes rôties.

Elles saignent encore ! Du vin pour toutes.
De l’eau dehors de l’eau dedans.
Une pluie, un orage, une montagne sous néon ciel.

Sept femmes armées, aimées, aimantes, jolies mères, ex-filles, là, ensemble, réunies par l’amitié, vivantes et vraies.

À table encore dit l’hôte ! Passons joyeusement aux aveux. Puisque nous avons mangé toute la viande et les fromages. Qu’il reste le dessert.

Un café, un thé ? Bon. Puisqu’il est bon de se connaître plus et que la plupart des bouches sont pleines. Puisque de ce cas, de ce sujet grave nous n’avons jamais discuté…

Toi M, parle la première.

Moi ? (silence) Euh… Oui.
Quoi !!!! Non. Pas ça. Pas ça pour toi. C’est horrible !
Qui !? Toi… aussi ?
Toi ?
Toi ?
Toi!!??

T..oi ?

Une seule, juste –une- de ces femmes à table disait n'avoir jamais été violée par un proche durant son enfance; et on pense qu'elle mentait...

vider le volcan

2009-06-13T15:54:00.012+02:00

Des semaines
sans un temporama momentum
total sola
si sola
mais sola so bién

... et ...
puiser

et
fabriquer

et encorps
panser

et puis...

! fakeçéça !

égrener les secondes
avec des ongles ras, courts, élimés
sans connaître le souvenir qu'est compter

épuisée
et penser

faire tanguer la douce ravagée
l'ensabler le naufrage
comme çeçà
dévorer les hiers
en oubliant

en faisant

-avec les doigts-

une ombrelle chinoise ou africaine

ici,
sous l'ombre du roseau
et l'albédo de la pleine blanche
ouais...

ainsi, telle quelle

sous la falaise d'ocre mirobolant
et de ce rouge rouge pourpre et sang
ainsi encore plus
se lover

et taire
en mettant à sac et à feu
la langue insipide
la parole colère

taire
envers et contre fous.

Taire
en mettant le feu
en forgeant

...vaincre par veines en vain...

sculpter le mort métal
armé de tout petits biceps

dresser
le talon d'Achille

mutisme et bouche cousue
à
l'indicible départ

- à la cuillère-

Tamiser l'heure maintenant
et la saison d'avant
aussi

fraîche izz la suture

Rendez-Vie aVec vous

2009-04-12T06:28:00.001+02:00

Mon Feu ! C'est vrai ? Vous ne connaissez pas Balthazar ?

Ôooo.. mais c'est terrible. Comment diantre avez-vous fait jusqu'ici pour... ne pas les aimer

bon. pas grave. rien n'est fini fini, tant qu'on a FAIM

après tout.

thankx

2009-04-11T22:56:00.000+02:00

Les zétats d'âmes remix
envoyé par NinaLouve

Maupassant a joué dans mes cheveux

2009-04-11T03:14:00.001+02:00

J'écris pour vivre

2009-04-11T03:10:00.000+02:00

Maudit qu'est belle !

2009-02-01T17:11:00.000+01:00

De l'eau. J'en avait encore qui me coulait sur la peau. tin ! j'vais mettre mon chandail porte-bonheur aujourd'hui. celui-là, avec un beau porc-épic dessus, couleur sable, avec les mots de ce miam surréaliste conteur de chants sons et de piano notes Damien Robitaile : quand y'a des problèmes, pas d'problèmes.

c'est comique, il m'arrive toujours encore plus de belles affaires quand je le porte ce tee-shirt là. des plans pour que ça devienne un gri-gri. (bin non, pas d'danger)

et c'est ça, entre 17 et 3 heures... des affaires pas possibles. des mains froides qu'on réchauffe, des nouvelles de la France, la France qui fait : ô que Du Braille sur la Peau s'amène, on t'attend les pieds solides et les mots à dire. Une amie qui recommence enfin à espérer, à écrire sur du papier ses belles rimes, qu'elle me dit Nina, c'est ok, la chimio n'a pas tout tué, je reste. J'en mouille mes joues, la serre dans mes bras, l'étreint, merci la vie. Un sculpteur aux longs cheveux blancs, mon mentor gentil qui me t'chèque depuis mes quinze ans, arrive au bar, on se jase entre vivants vifs, ça allume de la poésie dans nos visages... et sur le métal du comptoir, la canelle fait des petites étincelles sur une vodka glacée. La salle est belle, la salle est pleine. y'a plus de places assises Au Quai des Brumes, le monde est content et Eve Cournoyer peut être fière, peut rester forte.

Dehors l'hiver. La neige est pleine de pas, on en dessine plus, à quatre par quatre contents tits bouts de vie jusqu'à l'Inspectuer Épingle. La zik est belle ici aussi, les murs content de magnifiques histoires, la couleur exposée nous défroisse, nous défrippe, nous jase, nous grise, nous fait du ivre émoi. Le vernissage est fini mais on est venu pour goûter les sourires de la peintre. Maudit qu'est belle. La vie. Elle belle.

Le reste de la nuit, trois hasards jouent avec deux destins. Pendant que les clopes se fument au froid, la langue parle français et silences passés. Trois mégots tombent morts fumés.

Quatre arrivés, 7 qui repartent ailleurs danser. Une bataille de rires entre les déneigeuses et deux belles filles. On arrive parce qu'on avance. Le bar joue sa denière steppette à La Roquette, to late pour les tango et les youp euh louppe. Pas grave, nous reste encore de la nuit pour l'énergie.

On sort au froid. Dehors y'a un nouveau barbu. Hey toi, j't'avais pas reconnu comme ça poilu.

La nuit finit avec son smile d'ami, le dernier offert avant le grand dodo, c'est comique, Damien Robitaille en vrai, passait aussi par là.

une fille, qui passait... LÀ

2009-01-30T02:08:00.000+01:00

in the bush, hiding from vil
but no seeking

là, j'ai rencontré cette fille. belle.
brune ou noire ?
m'en fouttt.

faisait nuit juillet,
mi dit mi-fait...
quand j'ai rouvert le rideau de paupières

les râtons-laveurs râlaient
pour venir sniffer notre popotte sèche
accrochée cachée
en haut de l'arbre. ( un big pin bleu.)

oui. bonnes minutes...

le bois bouge, les roches ont chaud
les bécosses plantées sous l'affiche
n'ont rien à dire.

elles
sont aux feuilles et aux cahiers.
et ... les sorties de placart
passent leur tour ce soir.

rien.
rien
rien
ne parle près du feu.

rien n'est avouable dans la nuit après 60 km de vélo
dans la bouette sur la roche
dans le vrac, on a fait : paf silence

toutes les envies attendront,
les muses ont le museau mouillé
mais elles ne plongent,
l'été est un dessin de frimas et un frisson impossible...

le silence comme une peinture sur pierre,
un tronc d'arbre coulé dans le bronze,
de l'ombre black sur le lac, le manque.
une glaise froide
maléée avec passion.

ni elle
ni l'autre
terrées
ou terrifiées
de ces ceça
ces
plats
avant/ après toujours /jamais et si et où ?

elle & me
les pieds dans la cendre
à monter

chacune pour soi.

sans parler,

le time square, tss !
on s'en fouttait bin raide !

criss que le bonheur est beau ta... de St-Toc !
quand on ne le discute
ni ne l'insulte
de ces redondantes et fatiguantes milles insipides questions :

qu'esssss tu fais 'dans vie ?

la fille vélo bouette, là. ses jambes sous-jasantes.
moi, mes bras. mon dos. mon ventre qui avale en riant

les aurores boréales de ses paupières & pupilles.

laurentides. tremblant. mont. huards. bruants.
toute l'enfance à y fabriquer des souvenirs...
nord née
mon pays volé.

nuit. muscles.
nos vélos couchées serrés collés
à en courber les rayons.

2 f.e.m.m.e.s

dans le décor de la live vie.
tentes.

2 .
trop pour elles...

un feu qui campe,
deux femmes qui brûlent.

le silence.
les milles caresses
inventées dans la fête.

GrrR ! la forêt rêve de cils à lécher
ciels nuits jours joués
et de terres où se planter
enfin déjà.

humml ! les bosquets peuvent bien entendre...
les femelles , elles
attendent la permission de passer

le Mont-Tremblait, là, seules rassemblées sans souhaiter se connaître.

nous étions deux, les vélos fatigués,

plein de belles gadou de genoux, la face qui fait miam.

deux poulettes, le silence confortable.
paix. pâ.

4 jambes offertes aux moustiques dès 18 heures, plantées muscles offerts,

à l'horizontal,
penchées
entre les slips in bag sous notre cul
et les bûches qui fumaient nos paroles doucement.

bien, seules, le feu bleu mauve and red,
tssss
la guit a fabriqué des cornes sur les doigts.

on ne s'est parlé que le lendemain.

ai aimé ceça, ce silence brut, sans question,
sans parallèlles intérêt.

elle voyageait dans la maison de mes rêve, une westfallia , pink punk....

et, de la poésie, elle en bouffait par l'aine et les aisselles.

elle tient un blogue, quelque part dans ces tripples double V.

un blogue dédié aux putes belles...

prise de sucs

2009-01-27T17:42:00.000+01:00

pastel sec par l'Arteur

T’as vu Belle Bête ? Même la mort ne nous tue pas.

J’t’ai là. Mon ventre insiste.

Je lui dit: ChUttT!

nous cache

sous scellés oublis terrés.

te baiserais pour te consoler

Mais tu es à l’autre siècle,

égaré dans un ronron
marié scellé casé ronflant

-moins le bide et les rides-
tendre et passif jusqu'à la niche
hebdomadaire rituel. . . .. . .. .. . . . . . .. ouarf! . . . . . .

Tic toc ! ça fait des mois

que tu te branles !!!
Tic tac tic tac !

Moi je m'amuse sans compromis
Fun and ciao bueno

ne t’inviterai pas, cher you.
N’Veux pas Eh non !
Une cloche qui rouille

et souille le son
Un gong gÉsir

aux secousses embêtées

D'une viole fixée sur pause
Une flûte bouchée de bave
Un tuba sourd

dunes et escapades à horaires fixes

Un tamtam fou qui n’a pas la peau ni l’écho suave

Et puis dear wet dream,

ôooo nenni pour sûr !
Pour le secret qui arriverait ...

forfait secrets compris

Pas d’l'orgie molle

ni d'pudeurs insipides.

Le délice je ME le sers.

Permets-moi, roi de la rime,
je me débouche un rêve

et ça fait pchisshchiss …
Té là.

En pas vrai.

J’garde ma pudeur et,

en réserve
un Muscat de Rivesaltes
À caler douce

avec de l’ail

sur belges frites mayo

J’aime trop les femelles (!)
pour leur jouer dans le Dos
et fouiner leur mi-Troyen.

Pas tentée par le danger marchandise d’Amérique...

Grogne, beauté lubrique,

si tu peux, encorps

Mais pleaze

fais que j’entende

le libre et le salace,
au moins pour rêver. . .

Les airs latins nous semblent bons ?
Je prends l’Auvergne, Valenciennes,
le Brésil, Cuba libre, le Chili
la Suisse, les Antilles

et certes !

Cap-aux-Os en chère Gaspésie

Guéris-toi du nous pas possible

à Marseille, il fait nord là-bas

moi …

brute de rimes sans calcul
Je tangue toujours pure-vraie

pour Montréal
et sa bruine

jaune mortaise smog.

Donnes-toi à ta ville fantôme,

Mâle,
j'offre l’amnésie et l’exil de mon bord
Sur clé de Fa, croches rapides comprises.

Fakecéça... ... ... ... ...
Tu me plais et je te refuse pour la cause

p.s. ce texte ainsi que le bô pastel sec de Sylvain Gougeon

ont été publiés chez Dégaine ta Rime

Langue de bois

2009-01-20T14:00:00.000+01:00

sans parler peau

sans terre où fouiller

sans causer en ville au café

dans kilomètres

dans pays bô

sans dire non ni ouir très bien ta voix

sans plaire vraie près collée

sans taire les après à venir rester

louVe you , louVe you si soon much

4 à la fois ?

2009-01-16T14:57:00.000+01:00

c'est ta question du jour ?

Si c'est possible d'aimer plusieurs personnes à la fois ?!

Diantre ! si je pouvais, profondément

(c'est à dire avec ouverture et passion)

aimer 4 hommes

en même temps,

sans que ça fasse du trouble

(des querelles et des disputes et des drames et des fins de faim)

oui, je le vivrais, fort et vrai.

chose certaine, selon ce que je remarque, la seule façon d'en aimer plusieurs, c'est de les aimer brèvement, car, assez vite, ils veulent

-toi-

pour eux seuls,

et eux seulement.

ça se complique vite,

ils cherchent

quand et où,

avec qui,

à quelle heure

et pourquoi,

ce n'est pas aVec eux

que tu te trouvais...

j'ai des restes d'éducation chrétienne, un peu, mais je ne crois plus en ce toujours,

pour le meilleur et pour le pire.

nan !

pour tout le meilleur en évitant les pires touRnures blessantes possibles,

suis pas maso, ni sadique. et... ne compose pas avec le fatal jamais.

euh...ça répond à ta question ?

je ne m'inquiètes que tu aimes ailleurs, dans d'autres bras, niché dans d'autres odeurs,

le ferai itou : me sortir de toi, quand enfoncé dans ma chair, ou après... et avant

je sentirai que nous ne sommes plus bien contentés-contents.

aimes qui et quand tu veux.

je ne fais que passer,

touriste de la vie baébee !

For Jacksta

2009-01-16T01:18:00.000+01:00

if you die, you Jacksta !!!!
i'll .... take you back
and push you on a scrapbook
roll you in a big paper kraft
and feed you whith red inck

plus !!!!! i will spank your spleen till you smile
and dig the ice to barry it !!!!!!

2009-01-14T00:29:00.001+01:00

juste comme ça

pour la seule dame qui passe par icitt ... des mots...

Son corps tremble là

contre la terre

car son cœur

n’Hésite plus, pas plouss

qu'il n'insiste

il bat

à rompre les deuils.

Ne reste qu'à composer la musique des soupirs...

Sous sol, rais, mi, dos,

ventres,

beaux cous, beaucoup.